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地盯着这张照片，眼里红得几乎要流出血泪来。

剧烈的刺痛蔓延上他的心脏，但这种自虐式的痛楚，却如同迷雾中倏忽炸起的一颗信号弹，短暂地冲破了灵感的关隘。

神经质的男人连忙弯腰去地上捡笔，捡了好几次，才终于捡起来。

他运笔如飞，一串串字迹行云流水般出现在纸面上。

他的表情终于渐渐松弛，好像找回了丢失许久的珍宝，却在不久之后，忽然笔尖重重一顿，在纸上留下一滩难看的墨迹。

他又着急地将新写的这一行划去，划了一行，又往上划一行，最后整张纸上的字都被他划掉了。

新的纸团再次被挥落在纸篓旁边。

书房里唯余男人嘶哑的低声呢喃：“不是这样的，她不是这样的……”

——

读过张缭的书的人都会说，这本书的作者不可能是人，或者至少说，不可能是一个能与人类产生任何共情的人。

他更趋近于一个神，一个冷冰冰的，独立于人世之外，冷眼旁观一切真实和龌龊的局外人。

他的文字鞭辟入里，直指人性最阴暗的至深处，但又好像蒙着一种浪漫主义的雾霭般的柔美宁和，这两种矛盾至极的东西被完美地糅合在字里行间，给予读者从任何一个其他作者那里都无法体验到的新奇感官。

他写罪恶，也写花开，写性爱，也写牧歌，但无论写什么，他的文字总带有一种超脱的冷却意味。

再浓烈的恨，再炙热的爱，在他这里都被冷却成一杯淡而无味的白水，再缓缓流淌进书页里。

有人说他对人间的苦难太过麻木，甚至隐隐纵容称颂一些旧时代的恶习，但真正读懂过他的人却都清楚。

他只是不在意。

他什么都不在意。

因为除了文字，一切都再与他无关。

☆、183她的胎儿

问题就出在，他不再是个局外人了。

那个阴雨天里，铅灰色的马路上撑着红伞的白裙少女，早就伸出双臂，不由分说地把他拉入从前他不屑一顾的滚滚红尘。

以前他觉得身周的一切都显得游离而虚假，因此他才能信手蘸了墨，把这世界当成一卷冷冰冰的画卷，随意描画。

但不知何时起，从来不重口腹之欲，只要饭菜不是太难以下咽便对他来说没什么区别的人，开始第一次下厨房，会细心观察那个人爱吃的食材和口味，会小心计算放盐和各种调料的量，会在雾气蒸腾的厨房里用那双只握过笔的手捞起汤勺尝一口味道，然后露出连自己都没有发觉的由心微笑来。

他从没有刻意去做什么，一切好像都发自本能。

他在无数个与她情深意浓的瞬间，那颗本以为异于常人的天生干涸的心脏，却感受到前所未有充沛的喜悦与活力。那种整个人像被点亮了生命的温度的感受，让他多少次迫不及待地在少女安静睡去后，落笔题写下由爱情女神催生的温热词句。

他会在她陷入睡梦中时仔细又仔细地吻她，怎么也吻不够似的。

他总觉得如果不是怕她嫌烦，他可以就这样吻她一整天，或者就这样静静注视着她，居然也像吻她一样令人满足和热泪盈眶。

他本以为他尽管有些过分喜欢她，也只是像欣赏一朵花，一片云一样。只是她毕竟太美了，他才会沉迷了些。

他想，他只是忽然想爱一个人了，与以前并没有太大区别。然而他没料到，他从没碰过的爱情，会是这样一种让人失控的力量。

那天。

他手中黑伞在风雨里摇摇欲坠，噼啪作响的雨点