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了他。他仇恨他的父亲，仇恨他的兄弟，仇恨他所谓的母亲，仇恨一切俄国人……伊万诺夫的折磨为仇恨提供了新的养料，他贪婪地吸取，恨意令他获得新生的力量。

“这不可能。”施瓦伯格展开纸团一角。“阿廖沙”，他看到那个名字，“‘他很喜欢阿廖沙。’”

或许，回忆扭曲了事实，为其蒙上了温情的面纱。但他不得不面对一个假设：伊万诺夫的确爱过他。那些衬衫、牛奶、黄油和饼干，从图书室角落里找到的缺了封面的小说，圆白菜，宽大的棉衣。冬天他们挤在一起，像两只动物般偎依。伊万诺夫抓着他的脚搓弄，嘲笑他，“看看，你的脚还不如女人的大。”

风吹进客厅，施瓦伯格觉得冷。炉火冻僵了似的，他伸出手，将一张信纸扔了进去，火光猛地一闪。

啊，那个大个子，走进来，披着大衣，“阿廖沙！”嗓门总是那么响亮，“我要吃炖菜。”

“没有那种东西。”施瓦伯格又展开一页信纸，“没有……”

风更大了，可能要下雪。多么美丽的白色世界，人们在庆祝新年的到来。“‘两个人都没人要。’”一行字清晰地跳入眼帘。在冬天，外面也是这样下着雪。大雪无穷无尽，覆盖了所有的罪恶。他靠着伊万诺夫，听到轻微的鼾声和无意识的呢喃。天底下好像就剩下他们两个人，他睡不着，玻璃窗上结着厚重的冰花，极光冷绿的光模糊地晃动，倏然而逝。

他将信纸丢进壁炉，火苗一闪，又是一闪。最后，所有的信都燃烧殆尽。施瓦伯格拿起一张照片，照片里的陌生男人凝视着他。

“我不认识你。”

火从边缘开始吞噬，很快，整张照片便消失了。“可笑。”他把剩下的照片都投入壁炉，“我也、我也不需要……”

他就剩下日记本了。破碎的封面被胶带黏贴，拼成一个歪曲的形状。“本日，晴。”那是他的字，“圆白菜，土豆，萝卜……”一行难看的红字歪斜地横贯纸页，“只有馋嘴的女人才总惦记吃的。”

“混蛋。”施瓦伯格喃喃，“混蛋，你怎么敢。”

一页，接着一页。他撕下日记扔进壁炉，炉火不停跃动，带来温暖。他不觉得冷了，相反，脸颊发热，连指尖也热得发烫。“我不需要。”他说，奇异的力量支撑着他，他似乎回到了青年时代，大脑清晰，思维敏捷，精力充沛。

“我要……我要活下去。”

他得继续向前，前面还有很多事情等待着他。他要去农场，养一群牛羊和几只鹅。他换上了崭新的西装，从法国定做的，明天有个重大的谈判。他去汉诺威参加博览会，总理同他握手，镁光灯疯狂闪烁，眼前白光一片。职位调整，他搬来慕尼黑，夏末的天空边缘堆积着金色的卷云。他升职了，拥有了自己的办公室，之前的同事敬畏地望着他。他得到了这份工作，站在镜子前整理头发。火车疾驰，他看到熟悉的景色，有人在哭泣，“我们回到德国了——”

施瓦伯格动了动手指，眼前是即将熄灭的炉火。据说人濒死时会将一生中美好的经历再重温一遍，他这是要死了吗？

他是要死了。施瓦伯格看到半页日记的残骸。他不觉得生气，伊万诺夫肮脏的爱竟然没有让他感到冒犯。他该生气的，应该火冒三丈，对着虚空里的鬼魂狠狠咒骂。但是他没有，他坐在他最喜欢的椅子里，吃力地抬起头，圣母怜爱地垂着视线，怀中抱着圣婴。

他看到雅各布，年轻的傻瓜，从黑暗中窜出来，快乐地朝他挥手，在石子路上起舞。他坐在桌前，和雅各布下棋。雅各布拿着红色的棋子游移不定，他明明就要赢了，却故意下到角落。他们在看电视，雅各布挤过来，身体热乎乎的——

他不能跟雅各布住在一起了，再不能坏脾气地骂他，打他，欺

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